(continuação)
Antes de poder desafiar esta teoria surpreendente, Shah Khan observou, "Moheb tem razão. O Islão nasceu num período em que a guerra e a emboscada mataram os nossos homens. Cada família tinha um pesado excedente de mulheres, e Muhammad, com a sua mente soberbamente prática, viu que havia apenas três maneiras de lidar com o assunto: ou se transformava as mulheres desnecessárias em prostitutas do mercado ou se as transformava em celibato ritual ou se as tomava como esposas extra. Muhammad, sempre o mais moral dos homens, estremeceu na prostituição e deu às mulheres o estatuto legal de esposas. Ele escolheu a solução impecável".
"Como é que isto se aplica à América"? perguntei eu.
Shah Khan ignorou a minha pergunta. "Assim, sob o nosso sistema, tive de cuidar de muitas mulheres... esposas, esposas de irmãos, avós. A propósito, Miller Sahib, conhece alguma coisa de uma escola Quaker perto de Filadélfia chamada George School? Estamos a pensar em mandar para lá a minha neta Siddiqa. As outras raparigas foram sempre para Paris".
Cautelosamente perguntei: "Quantos anos tem Siddiqa?".
"Quantos anos tem ela?" perguntou Shah Khan.
"Dezassete anos", respondeu Moheb. "Ela prefere as coisas americanas e nós pensámos..."
"É uma boa escola", disse eu. "Co-educativa". Rapazes e raparigas".
"Não é um convento?" Shah Khan perguntou com alguma surpresa.
"Oh, não!"
"Isso arruma a América", rosnou Shah Khan. "Vai para Paris". Mas o que Moheb disse anteriormente é verdade. As forças que conduziram o Islão ao casamento plural irão operar em todo o mundo.
Em França, por exemplo, eu pensava que a forma como tratavam o problema era patética... amantes, ligações, escândalos, assassinatos".
"Mas Moheb referiu-se à América", assinalei.
O jovem diplomata bebeu o seu whisky, e depois reflectiu: "Sabe o que mais me impressionou na América? O assustador excesso de mulheres sobre homens. Em algumas cidades como Washington e Nova Iorque, a situação era escandalosa".
"Estiveste lá durante a guerra", assinalei eu.
"E em tempo de paz", lembrou-me ele. "Não só tem mais mulheres do que homens na população, como também tem um número crescente de jovens homens que se retiram do mercado matrimonial". Homossexualidade, complexos de Édipo, retirada da competição, paralisação psicológica..."
Shah Khan interrompeu para observar suavemente: "A questão é, Miller Sahib, que jovens brilhantes como você vêm ao Afeganistão e dizem: "Uma terra tão pitoresca rodeada por problemas tão pitorescos". Quando vou para França ou Moheb para a América, fazemos exactamente a mesma observação".
"E o mais pitoresco", riu Moheb, "é a forma como a vossa sociedade finge ficar chocada quando algum homem é apanhado com duas esposas, legais ou não. O que espera que uma rapariga faça quando se aperceber que não há maridos suficientes?
Agarrar o de outra pessoa... Eu agarraria".
Como não tinha vindo ao Shah Khan para uma palestra sobre as deficiências do meu país, perguntei abruptamente: "Então a Ellen Jaspar, foi a última vez que se ouviu falar de Ellen Jaspar em Kandahar?
"Não exactamente", respondeu Shah Khan. "Sabemos que ela estava lá, porque um dia alguns mullahs atacaram-na na rua. Não estava a usar o chaderi. Ela distinguiu-se lutando contra eles e o marido juntou-se-lhe. Entre os dois, deram uma sova ao diabo dos mullahs e eu estou contente por o terem feito".
"Deve tê-la tornado popular em Kandahar", sugeri eu.
"Não importava, de uma forma ou de outra", Shah Khan riu.
"A maioria de nós no governo estamos bem fartos de mullahs, mas não sabemos o que fazer com eles. De qualquer modo, a sua explosão não prejudicou as hipóteses de Nazrullah, pois em breve foi promovido ao melhor trabalho de engenharia do país. Instalou a sua sede na velha fortaleza de Qala Bist".
Os olhos do velho homem desviaram-se para a menção deste grande nome na história afegã e ele perguntou: "Monsieur Miller, alguma vez viu Qala Bist?
Não vi, mas abstive-me de comentar porque não queria o velho patriota com tiradas sobre as glórias desaparecidas do Afeganistão. O meu truque não funcionou, pois ele disse calmamente: "Este arco fantástico ergueu-se do deserto e reflectiu-se no rio". É um arco tão belo como qualquer outro que existe no mundo. Eu prefiro-o muito mais que ao Ctesiphon. Ninguém se lembra de quando foi construído, mas o edifício a que estava ligado deve ter sido imenso. Há um forte nas proximidades que certamente albergou dez mil homens, e uma cidade abandonada de talvez meio milhão. Agora nem sequer nos lembramos do nome da cidade".
"Estiveste lá durante a guerra", assinalei eu.
"E em tempo de paz", lembrou-me ele. "Não só tem mais mulheres do que homens na população, como também tem um número crescente de jovens homens que se retiram do mercado matrimonial". Homossexualidade, complexos de Édipo, retirada da competição, paralisação psicológica..."
Shah Khan interrompeu para observar suavemente: "A questão é, Miller Sahib, que jovens brilhantes como você vêm ao Afeganistão e dizem: "Uma terra tão pitoresca rodeada por problemas tão pitorescos". Quando vou para França ou Moheb para a América, fazemos exactamente a mesma observação".
"E o mais pitoresco", riu Moheb, "é a forma como a vossa sociedade finge ficar chocada quando algum homem é apanhado com duas esposas, legais ou não. O que espera que uma rapariga faça quando se aperceber que não há maridos suficientes?
Agarrar o de outra pessoa... Eu agarraria".
Como não tinha vindo ao Shah Khan para uma palestra sobre as deficiências do meu país, perguntei abruptamente: "Então a Ellen Jaspar, foi a última vez que se ouviu falar de Ellen Jaspar em Kandahar?
"Não exactamente", respondeu Shah Khan. "Sabemos que ela estava lá, porque um dia alguns mullahs atacaram-na na rua. Não estava a usar o chaderi. Ela distinguiu-se lutando contra eles e o marido juntou-se-lhe. Entre os dois, deram uma sova ao diabo dos mullahs e eu estou contente por o terem feito".
"Deve tê-la tornado popular em Kandahar", sugeri eu.
"Não importava, de uma forma ou de outra", Shah Khan riu.
"A maioria de nós no governo estamos bem fartos de mullahs, mas não sabemos o que fazer com eles. De qualquer modo, a sua explosão não prejudicou as hipóteses de Nazrullah, pois em breve foi promovido ao melhor trabalho de engenharia do país. Instalou a sua sede na velha fortaleza de Qala Bist".
Os olhos do velho homem desviaram-se para a menção deste grande nome na história afegã e ele perguntou: "Monsieur Miller, alguma vez viu Qala Bist?
Não vi, mas abstive-me de comentar porque não queria o velho patriota com tiradas sobre as glórias desaparecidas do Afeganistão. O meu truque não funcionou, pois ele disse calmamente: "Este arco fantástico ergueu-se do deserto e reflectiu-se no rio". É um arco tão belo como qualquer outro que existe no mundo. Eu prefiro-o muito mais que ao Ctesiphon. Ninguém se lembra de quando foi construído, mas o edifício a que estava ligado deve ter sido imenso. Há um forte nas proximidades que certamente albergou dez mil homens, e uma cidade abandonada de talvez meio milhão. Agora nem sequer nos lembramos do nome da cidade".
"O que está ele a fazer na Qala Bist?" Perguntei, pois tinha aprendido em reuniões anteriores que quando Shah Khan começava a falar sobre as glórias perdidas do Afeganistão, muito antes dos dias de Alexandre o Grande, não havia nada que o impedisse. De facto, eu tinha adquirido grande parte da minha história afegã de tais reminiscências, pois ao contrário dos outros homens, as reflexões do velho Shah Khan eram fundadas de facto. Se ele dissesse que Qala Bist tinha sido em tempos uma cidade de meio milhão, foi, e agora até a história da cidade se perdeu.
"Nazrullah e a sua esposa americana foram lá para um trabalho preliminar no nosso grande projecto de irrigação", explicou Shah Khan.
Moheb acrescentou: "Sabemos que ela chegou a Qala Bist, pois tínhamos cartas deles. Mas isso foi há nove meses".
"Qual seria o seu palpite?" perguntei eu.
"A julgar pelo que aconteceu a outras esposas ferangi" - tanto Moheb como o seu pai usaram a palavra ferangi, independentemente da língua que falavam - "três coisas poderiam ter acontecido. A menina Jaspar poderia ter-se matado em desespero, ou poderia ter sido presa pelo seu marido sem qualquer possibilidade de fuga, nem sequer para enviar uma carta. Ou ela poderia ter tentado fugir. Há uma estação ferroviária britânica, sabe, em Chaman, mas inquirimos e ela não chegou a Chaman".
"O seu palpite?" eu insisti.
"Colocando-me no lugar de Nazruliah", aventurou-se Moheb, "eu sugeriria estas linhas de possibilidade". Nazrullah foi muito gentil com a sua esposa americana e tentou suavizar todos os golpes que a sua vaidade recebeu. Ele levou-a o mais rapidamente possível para longe da sua família dominadora, onde as suas mulheres devem ter tornado a sua vida insuportável. Em Kandahar ele falou com ela e ajudou-a a adaptar-se a viver no chão de lama com vinte e sete dólares por mês. Ela queria voltar para a América, mas ele recusou a permissão, como era seu direito, e após uma série de cenas terríveis ela decidiu fugir por sua própria conta e pereceu antes de chegar à fronteira. Já aconteceu antes".
"Mas porque é que Nazrullah não denunciou estes assuntos?" perguntei eu.
"Por duas razões", respondeu Moheb Khan, curvando-se perante o julgamento do seu pai. "Primeiro, ela é apenas uma mulher e portanto, sem importância. Quando ele regressar a Cabul, logo explicará tudo.
Segundo, porque ele amava verdadeiramente Ellen Jaspar e ainda pensa que ela pode ter sobrevivido e que voltará para ele".
Ficámos em silêncio durante alguns minutos e reparei que a escuridão invernal nos tinha envolvido, roubando do Koh-i-Baba rajadas de vento gelado que rasgavam a planície que se encontrava entre as paredes da fortaleza. A neve morria na escuridão como a passagem de um cavalo branco e nós estávamos sozinhos na sala maciça de um enorme forte que tinha resistido aos choques do Koh-i-Baba e de outros quadrantes.
"Opor-se-ia, Khan Sahib, se eu fosse a Kandahar e Qala Bist? Alguns americanos muito importantes insistem em saber".
"Se eu tivesse a tua idade, Miller Sahib", respondeu o velhote, "já tinha ido a Kandahar há muito tempo".
"Tenho a vossa permissão, então?".
"A minha bênção". Apesar dos comentários grosseiros do meu filho, nós, afegãos, ficamos entusiasmados com as mulheres bonitas. E se ela é uma mulher ferangi, nós também respeitamos aqueles ferangi que se entusiasmam com ela".
Para minha surpresa, perguntei abruptamente: "Shah Khan, tens uma fotografia da tua neta, Siddiqa? Aquela que quer ir à Escola na América"?
"Não", respondeu o velhote. "Nós, os verdadeiros muçulmanos, não gostamos de fotografia. Parece uma violação dos nossos princípios religiosos. Uma intrusão sobre a essência de um homem".
"E especialmente uma mulher?" ri-me.
"Sim, é bastante contrário ao espírito do chaderi. Mas digo-lhe isto, Monsieur Miller, ela é uma rapariga invulgarmente bonita e é a criança que apanhou a beijar o soldado no bazar esta manhã".
Fiquei chocado com o seu conhecimento de um acontecimento que eu supunha ter testemunhado sozinho. "Os Marines já estão a caminho de Khyber Pass," murmurei.
"Se eles não tivessem sido expulsos", Shah Khan respondeu uniformemente, provando que os seus serviços de inteligência cobriam tanto americanos como afegãos, "não estaria agora a falar convosco". Moheb, vai buscar o jipe de Monsieur Miller".
Quando o homem mais novo saiu, o velho Shah Khan levantou-se da sua cadeira de couro e caminhou comigo até à porta. Olhei para ele por um momento, olhando fixamente para o chaderi de cor fulva e a primeira sensação de uma sexualidade avassaladora repossuiu-me; senti-me tonto, como se a mortalha estivesse a exsudar o seu próprio perfume.
"Estas malditas raparigas!" O velhote riu-se. "Elas ensopam os seus chaderies com essência francesa barata. Para que os rapazes reparassem mais neles. Cheirem isto!" E ele pegou no chaderi fulvo e sufocou-me a cara com ele. O perfume era pesado e ficou agarrado às minhas narinas depois de ter retirado a seda.
O velho guerreiro pôs o braço em mim e disse: "Monsieur Miller, a respeito da rapariga Jaspar. Temos um pouco de informação adicional. Talvez eu não lhe deva chamar informação. Nada mais do que especulações absurdas, suspeito eu. De qualquer modo, é tão bizarro, na verdade, que eu próprio não vou sofrer por repeti-la. Talvez represente o que aconteceu, mas quando chegar a Kandahar ouvirá, sem dúvida, o rumor. Portanto, julgue por si próprio".
"Não me vais dizer?" eu implorei.
"Abominaria ter no seu ficheiro o meu nome mesmo remotamente anexado a tal rumor". Tenho a minha reputação a ter em conta. Mas o senhor é um homem mais jovem. Podeis arriscar tais embaraços e desejo-vos boa sorte".
Sempre me surpreendi ao redescobrir que os muçulmanos partilhavam o nosso Deus exactamente na forma como O usávamos. Ali estava ele, o velho Shah Khan a desejar-me boa sorte e não podia haver dúvidas de que ele se referia ao Deus Único.
"Os documentos que autorizam a sua viagem a Kandahar e onde quer que tenha de ir na área estarão no seu escritório pela manhã", assegurou-me o velhote.
"Obrigado, Shah Khan", respondi e quando ele abriu a porta que conduzia ao jipe de espera vi uma vez mais o seu filho, Moheb Khan, sobre o cavalo branco, saltando, torcendo e rugindo sobre a neve. Quando ele desapareceu numa nuvem de flocos, pensei: Esse deve ser o único cavalo do mundo marcado com um W para a Escola Wharton em Filadélfia.
No Afeganistão, quase todos os edifícios são testemunho de algum ultraje. Alguns, como a fortaleza muralhada agora propriedade de Shah Khan, foram construídos para resistir a cercos e fizeram-no muitas vezes.
Outras foram as cenas de horríveis assassinatos e retaliações. Em áreas longínquas, ainda restavam cicatrizes de Alexandre o Grande ou Genghis Khan ou Tamerlane ou Nadir Shah, da Pérsia. Haveria alguma vez uma terra tão invadida pelo terror e devastação como o Afeganistão?
Contudo, de todos os edifícios que testemunharam actos de violência, nenhum foi mais evocativo do que o grupo que se amontoou no interior do complexo britânico, pois aqui tinham tido lugar cenas de terríveis derrotas e massacres, aqui as lealdades foram traídas, aqui homens corajosos morreram com punhais na garganta, e o facto de os britânicos ainda manterem relações amigáveis com o Afeganistão foi um tributo à resiliência inglesa.
Em 1946, o complexo britânico era provavelmente o centro mais civilizado do Afeganistão, uma fortaleza própria bem dentro do país, com os seus jardins privados, campos de ténis e restaurantes. Foi aqui que a comunidade europeia, na qual os americanos se incluíam de má vontade, se reuniu em longas noites de Inverno para ler peças de teatro. Esta noite, fresca das máquinas de escrever das embaixadas inglesa, italiana e americana, respectivamente, a peça Born Yesterday, uma comédia que tinha estreado em Nova Iorque apenas no mês anterior. Ingrid, uma rapariga sueca, estava marcada para ler a parte de Billie Dawn. Um inglês que imaginava que podia falar como um gangster americano seria Harry Brock e eu ia ler a parte do repórter da Nova República.
Italianos, franceses e a esposa do embaixador turco completaram o elenco e olhando para trás, ainda me impressiona o prazer intelectual que tínhamos quando a neve estava assim tão alta em Cabul. Estávamos, num sentido muito real, desligados de tudo aquilo que homens e mulheres civilizados tinham vindo a tomar por garantido: livros, revistas, teatros, hotéis, música. Tudo o que tínhamos eram as nossas próprias personalidades, com os entendimentos e memórias que tínhamos adquirido ao longo dos anos; e era reconfortante descobrir que era possível uma vida social vívida nessas circunstâncias. Nunca conheci melhor sagacidade nem conversa mais excitante do que nas pequenas salas apinhadas de Cabul.
Nunca conheci um grupo de pessoas que fosse tão auto-suficiente e tão encantador enquanto seres humanos. Nesses anos eu costumava ver as mesmas duas dúzias de pessoas noite após noite e elas eram gratificantes para além das expectativas, em parte porque qualquer fuga deles ou das suas individualidades era impossível.
"Os documentos que autorizam a sua viagem a Kandahar e onde quer que tenha de ir na área estarão no seu escritório pela manhã", assegurou-me o velhote.
"Obrigado, Shah Khan", respondi e quando ele abriu a porta que conduzia ao jipe de espera vi uma vez mais o seu filho, Moheb Khan, sobre o cavalo branco, saltando, torcendo e rugindo sobre a neve. Quando ele desapareceu numa nuvem de flocos, pensei: Esse deve ser o único cavalo do mundo marcado com um W para a Escola Wharton em Filadélfia.
No Afeganistão, quase todos os edifícios são testemunho de algum ultraje. Alguns, como a fortaleza muralhada agora propriedade de Shah Khan, foram construídos para resistir a cercos e fizeram-no muitas vezes.
Outras foram as cenas de horríveis assassinatos e retaliações. Em áreas longínquas, ainda restavam cicatrizes de Alexandre o Grande ou Genghis Khan ou Tamerlane ou Nadir Shah, da Pérsia. Haveria alguma vez uma terra tão invadida pelo terror e devastação como o Afeganistão?
Contudo, de todos os edifícios que testemunharam actos de violência, nenhum foi mais evocativo do que o grupo que se amontoou no interior do complexo britânico, pois aqui tinham tido lugar cenas de terríveis derrotas e massacres, aqui as lealdades foram traídas, aqui homens corajosos morreram com punhais na garganta, e o facto de os britânicos ainda manterem relações amigáveis com o Afeganistão foi um tributo à resiliência inglesa.
Em 1946, o complexo britânico era provavelmente o centro mais civilizado do Afeganistão, uma fortaleza própria bem dentro do país, com os seus jardins privados, campos de ténis e restaurantes. Foi aqui que a comunidade europeia, na qual os americanos se incluíam de má vontade, se reuniu em longas noites de Inverno para ler peças de teatro. Esta noite, fresca das máquinas de escrever das embaixadas inglesa, italiana e americana, respectivamente, a peça Born Yesterday, uma comédia que tinha estreado em Nova Iorque apenas no mês anterior. Ingrid, uma rapariga sueca, estava marcada para ler a parte de Billie Dawn. Um inglês que imaginava que podia falar como um gangster americano seria Harry Brock e eu ia ler a parte do repórter da Nova República.
Italianos, franceses e a esposa do embaixador turco completaram o elenco e olhando para trás, ainda me impressiona o prazer intelectual que tínhamos quando a neve estava assim tão alta em Cabul. Estávamos, num sentido muito real, desligados de tudo aquilo que homens e mulheres civilizados tinham vindo a tomar por garantido: livros, revistas, teatros, hotéis, música. Tudo o que tínhamos eram as nossas próprias personalidades, com os entendimentos e memórias que tínhamos adquirido ao longo dos anos; e era reconfortante descobrir que era possível uma vida social vívida nessas circunstâncias. Nunca conheci melhor sagacidade nem conversa mais excitante do que nas pequenas salas apinhadas de Cabul.
Nunca conheci um grupo de pessoas que fosse tão auto-suficiente e tão encantador enquanto seres humanos. Nesses anos eu costumava ver as mesmas duas dúzias de pessoas noite após noite e elas eram gratificantes para além das expectativas, em parte porque qualquer fuga deles ou das suas individualidades era impossível.
Nesta noite, a nossa leitura, em que nos foram entregue, peremptoriamente, pedaços de papel que não tínhamos visto antes, foi dirigida para ler partes específicas, crescendo nelas à medida que a noite avançava- atrasou-se porque a menina Maxwell, do meu gabinete, chegou atrasada e como ela tinha dactilografado o Terceiro Acto e devia ler uma das partes menores, sentimos que o mínimo que podíamos fazer era esperar por ela.
No entanto, o nosso anfitrião, o embaixador britânico, achou embaraçoso o atraso de Miss Maxwell, uma vez que ele estava neste momento a entreter Sir Herbert Chinnery, o rígido e bigodudo Inspector Ordinário para a Ásia, cujo dever era informar sobre as condições na embaixada britânica no Afeganistão, como tinha acabado de fazer para a embaixada na Pérsia, e era importante que Sir Herbert ficasse satisfeito.
"Não se preocupe", disse Sir Herbert graciosamente, pondo-nos a todos à vontade. "Aprendi que os americanos raramente são pontuais".
Respondi que tinha a certeza de que a Miss Maxwell se devia ter encontrado com algum infortúnio temporário, esperava que ela tivesse levantado essa mesma manhã às seis para digitar a sua parte da peça e tinha então, com algum risco para si própria, insistido em entregá-la à embaixada italiana, a qual a Signorina Risposi poderia testemunhar. "De facto", concluí, "no cumprimento do seu dever, Miss Maxwell foi sujeita a um tratamento severo às mãos de três mullahs ...".
"O costume?" perguntou Sir Herbert.
"Cuspir, sacudir, praguejar em Pachto", expliquei eu.
"É a segunda vez que isto acontece esta semana", disse o embaixador.
"Tenho em mente aconselhar Whitehall", confidenciou Sir Herbert, "a que todas as raparigas inglesas em Cabul adiram imediatamente ao chaderi".
"Oh, meu caro, não!" gritou uma rapariga inglesa de pêssego e creme chamada Gretchen Askwith. "Oh, Sir Herbert". Não, eu imploro-lhe".
Sempre me pareceu que os britânicos foram um pouco longe na sua timidez, mas Gretchen Askwith era a mais adorável das raparigas brancas solteiras de Cabul e não me agradava pensar mal dela, pois embora houvesse seis ou oito jovens europeus elegíveis entre as várias embaixadas, eu parecia ser o mais susceptível de ganhar a atenção de Gretchen ... ou seja, se ela não descobrisse que eu era judeu, um facto que nenhuma das embaixadas ferangi ainda sabia.
Não havia sangue bom entre os britânicos e os americanos no Afeganistão. Os ingleses toleravam-nos e isso é tudo. O Capitão Verbruggen foi também considerado um grande aborrecido e iletrado. Os nossos secretários eram demasiado bonitos e demasiado bem pagos. Os nossos fuzileiros navais eram indisciplinados. E os homens como eu eram demasiado impetuosos. De facto, a única coisa americana que impressionou os britânicos foi a minha capacidade de falar Pachto, mas isto foi diminuído pelo facto de três dos seus rapazes também o terem feito, incluindo um jovem sem queixo que também falava russo e persa.
Mesmo assim, fomos tolerados porque as nossas cozinhas serviam comida excelente e os nossos bares eram geralmente abertos.
"Lá está ela agora!" Sir Herbert chorou, com aquela excitação infantil que até os mais velhos ingleses muitas vezes retêm, mas quando a porta se abriu não foi a Miss Maxwell mas sim um convidado inesperado, Moheb Khan. Estava agora vestido com um fato de risca azul de alfaiate de Bond Street, com bonitos sapatos de couro castanho e um camisa de Londres. Tinha-se transformado num diplomata muito próprio e com este disfarce apresentou-se ao embaixador.
"Em três ocasiões, o senhor pediu-me que fizesse estas leituras.
Posso escolher o meu próprio tempo?"
"Meu caro amigo, o senhor honra-nos!"
"Ouvi dizer que a peça é muito engraçada. Não teria sabido da peça, excepto que passei pela embaixada italiana e fui informado do seu mérito pela Signorina Risposi". Curvou-se perante a dactilógrafa italiana, que era bastante gorda.
"Ela disse-lhe a verdade", interrompeu Sir Herbert. "O nosso homem em Washington viu-a no mês passado. Riu-se tanto que me mandou um guião para o ar".
Houve um momento de vazio, em que a rapariga sueca disse em voz alta: "Não poderíamos começar? A menina Maxwell não participa até ao segundo acto".
"Penso que seria melhor se esperássemos", insistiu Sir Herbert.
"Afinal, a querida rapariga fez grande parte da dactilografia, o Sr. Miller informou-me".
Miss Askwith acrescentou: "E depois da sua luta com os mullahs ..."
"Acha que os mullahs estão a ganhar terreno na sua batalha pelo controlo?" Sir Herbert perguntou a Moheb Khan.
"Não", respondeu o afegão com cautela. "Por outro lado, eles também não estão a perder terreno".
"Há algum tempo, falou-se em descartar os chaderi", sugeriu Sir Herbert e a nossa discussão prosseguiu a partir desse ponto.
Tinha descoberto, mesmo na minha curta estadia, que o Afeganistão tinha dois tópicos de conversa que, com certeza, excitavam a participação: o chaderi e a última cura para a diarreia, pois com o tipo de água potável disponível em Cabul, este último flagelo estava destinado, mais cedo ou mais tarde, a infectar toda a gente. Com certeza, não muito depois de o assunto chaderi ter sido eliminado, ouvi a Signorina Risposi aconselhar o grupo.
"Um médico alemão inventou algo muito melhor do que o entero-vioform. Chama-se sulfas, creio eu. Desenvolvido durante a guerra".
"Será que funciona?" perguntava a sueca.
"A minha teoria", interrompeu Sir Herbert, "foi sempre a de encher o intestino delgado com algum produto a granel. Ficaria surpreendido como isto abranda a acção intestinal".
"A sério?" a mulher do embaixador turco perseguiu. "Confiei no entero-vioform e parece concentrar-se bastante eficazmente no intestino superior". Mas quando falha, falha".
O diálogo mudou agora para francês, pois um dos cientistas daquele país tinha desenvolvido um medicamento radicalmente novo que a mulher do embaixador francês estava a explicar e eu pensei: Esta deve ser a única capital do mundo onde um público internacional sofisticado pode discutir com toda a seriedade o controlo do intestino superior e inferior.
"Não se preocupe", disse Sir Herbert graciosamente, pondo-nos a todos à vontade. "Aprendi que os americanos raramente são pontuais".
Respondi que tinha a certeza de que a Miss Maxwell se devia ter encontrado com algum infortúnio temporário, esperava que ela tivesse levantado essa mesma manhã às seis para digitar a sua parte da peça e tinha então, com algum risco para si própria, insistido em entregá-la à embaixada italiana, a qual a Signorina Risposi poderia testemunhar. "De facto", concluí, "no cumprimento do seu dever, Miss Maxwell foi sujeita a um tratamento severo às mãos de três mullahs ...".
"O costume?" perguntou Sir Herbert.
"Cuspir, sacudir, praguejar em Pachto", expliquei eu.
"É a segunda vez que isto acontece esta semana", disse o embaixador.
"Tenho em mente aconselhar Whitehall", confidenciou Sir Herbert, "a que todas as raparigas inglesas em Cabul adiram imediatamente ao chaderi".
"Oh, meu caro, não!" gritou uma rapariga inglesa de pêssego e creme chamada Gretchen Askwith. "Oh, Sir Herbert". Não, eu imploro-lhe".
Sempre me pareceu que os britânicos foram um pouco longe na sua timidez, mas Gretchen Askwith era a mais adorável das raparigas brancas solteiras de Cabul e não me agradava pensar mal dela, pois embora houvesse seis ou oito jovens europeus elegíveis entre as várias embaixadas, eu parecia ser o mais susceptível de ganhar a atenção de Gretchen ... ou seja, se ela não descobrisse que eu era judeu, um facto que nenhuma das embaixadas ferangi ainda sabia.
Não havia sangue bom entre os britânicos e os americanos no Afeganistão. Os ingleses toleravam-nos e isso é tudo. O Capitão Verbruggen foi também considerado um grande aborrecido e iletrado. Os nossos secretários eram demasiado bonitos e demasiado bem pagos. Os nossos fuzileiros navais eram indisciplinados. E os homens como eu eram demasiado impetuosos. De facto, a única coisa americana que impressionou os britânicos foi a minha capacidade de falar Pachto, mas isto foi diminuído pelo facto de três dos seus rapazes também o terem feito, incluindo um jovem sem queixo que também falava russo e persa.
Mesmo assim, fomos tolerados porque as nossas cozinhas serviam comida excelente e os nossos bares eram geralmente abertos.
"Lá está ela agora!" Sir Herbert chorou, com aquela excitação infantil que até os mais velhos ingleses muitas vezes retêm, mas quando a porta se abriu não foi a Miss Maxwell mas sim um convidado inesperado, Moheb Khan. Estava agora vestido com um fato de risca azul de alfaiate de Bond Street, com bonitos sapatos de couro castanho e um camisa de Londres. Tinha-se transformado num diplomata muito próprio e com este disfarce apresentou-se ao embaixador.
"Em três ocasiões, o senhor pediu-me que fizesse estas leituras.
Posso escolher o meu próprio tempo?"
"Meu caro amigo, o senhor honra-nos!"
"Ouvi dizer que a peça é muito engraçada. Não teria sabido da peça, excepto que passei pela embaixada italiana e fui informado do seu mérito pela Signorina Risposi". Curvou-se perante a dactilógrafa italiana, que era bastante gorda.
"Ela disse-lhe a verdade", interrompeu Sir Herbert. "O nosso homem em Washington viu-a no mês passado. Riu-se tanto que me mandou um guião para o ar".
Houve um momento de vazio, em que a rapariga sueca disse em voz alta: "Não poderíamos começar? A menina Maxwell não participa até ao segundo acto".
"Penso que seria melhor se esperássemos", insistiu Sir Herbert.
"Afinal, a querida rapariga fez grande parte da dactilografia, o Sr. Miller informou-me".
Miss Askwith acrescentou: "E depois da sua luta com os mullahs ..."
"Acha que os mullahs estão a ganhar terreno na sua batalha pelo controlo?" Sir Herbert perguntou a Moheb Khan.
"Não", respondeu o afegão com cautela. "Por outro lado, eles também não estão a perder terreno".
"Há algum tempo, falou-se em descartar os chaderi", sugeriu Sir Herbert e a nossa discussão prosseguiu a partir desse ponto.
Tinha descoberto, mesmo na minha curta estadia, que o Afeganistão tinha dois tópicos de conversa que, com certeza, excitavam a participação: o chaderi e a última cura para a diarreia, pois com o tipo de água potável disponível em Cabul, este último flagelo estava destinado, mais cedo ou mais tarde, a infectar toda a gente. Com certeza, não muito depois de o assunto chaderi ter sido eliminado, ouvi a Signorina Risposi aconselhar o grupo.
"Um médico alemão inventou algo muito melhor do que o entero-vioform. Chama-se sulfas, creio eu. Desenvolvido durante a guerra".
"Será que funciona?" perguntava a sueca.
"A minha teoria", interrompeu Sir Herbert, "foi sempre a de encher o intestino delgado com algum produto a granel. Ficaria surpreendido como isto abranda a acção intestinal".
"A sério?" a mulher do embaixador turco perseguiu. "Confiei no entero-vioform e parece concentrar-se bastante eficazmente no intestino superior". Mas quando falha, falha".
O diálogo mudou agora para francês, pois um dos cientistas daquele país tinha desenvolvido um medicamento radicalmente novo que a mulher do embaixador francês estava a explicar e eu pensei: Esta deve ser a única capital do mundo onde um público internacional sofisticado pode discutir com toda a seriedade o controlo do intestino superior e inferior.
Contudo, nenhum aspecto da vida afegã foi mais significativo do que isto, pois quando a virulenta diarreia asiática, conhecida localmente como os Trotes de Cabul, atingiu, não foi como uma dor de estômago em casa. Foi uma doença que enjoava, envergonhava, debilitava e ultrajava o corpo humano. Numa terra onde as instalações sanitárias não abundavam, a diarreia era um flagelo e eu estava disposto a apostar que nem uma única pessoa naquela sala suavemente iluminada, forrada de livros, estava sem o seu frasco secreto de comprimidos e ainda mais secreto rolo de papel higiénico pessoal.
"O que se faz pela doença", perguntou a esposa do embaixador francês em francês a Moheb Khan.
"É muito simples", respondeu Moheb num inglês límpido. "Vocês, europeus, estão sempre chocados com o nosso abastecimento de água aberta, na qual os meninos pequenos urinam. Ou pior. Mas o que acontece? De beber tal água, a maioria das nossas crianças morre e isso não é nem uma maldição nem uma bênção. Eles morrem e pronto. Assim, a esperança de vida no Afeganistão é de cerca de vinte e três anos. Mas esse número não significa o que diz, não. Pois se por acaso for um dos bebés que não morre, é inoculado contra tudo, positivamente. Olhe para si. Veja o grande número dos nossos homens que vivem até uma velhice extrema. Com as mulheres, posso assegurar-vos, é a mesma coisa. Se beberem a nossa água até aos sete anos de idade, nada vos pode matar a não ser uma bala". Ele bateu com o peito e riu-se.
Um médico inglês, em serviço temporário em Cabul, disse calmamente: "Sabe, claro, ele não está a brincar. Tomemos a poliomielite, que atinge tantas crianças num país anti-séptico como a América ...".
"Aqui nenhuma criança apanha poliomielite", insistiu Moheb Khan. "Mas vocês europeus que vêm ter connosco mais tarde, quando ainda não tiveram as inoculações que a nossa água dá ... Quantos casos tivemos de poliomielite entre os europeus?"
"Muitos, mesmo no meu tempo", concordou o médico gordo.
Ouviu-se um som à porta e num instante apareceu a menina Maxwell, corada pelo frio profundo e por alguma experiência que a tinha deixado atordoada. "É demais", chorou ela numa espécie de entusiasmo selvagem.
"O que aconteceu?" muitas vozes gritaram.
"Esta manhã", disse ela entusiasmada. "Os três mullahs gritaram comigo".
"O que se faz pela doença", perguntou a esposa do embaixador francês em francês a Moheb Khan.
"É muito simples", respondeu Moheb num inglês límpido. "Vocês, europeus, estão sempre chocados com o nosso abastecimento de água aberta, na qual os meninos pequenos urinam. Ou pior. Mas o que acontece? De beber tal água, a maioria das nossas crianças morre e isso não é nem uma maldição nem uma bênção. Eles morrem e pronto. Assim, a esperança de vida no Afeganistão é de cerca de vinte e três anos. Mas esse número não significa o que diz, não. Pois se por acaso for um dos bebés que não morre, é inoculado contra tudo, positivamente. Olhe para si. Veja o grande número dos nossos homens que vivem até uma velhice extrema. Com as mulheres, posso assegurar-vos, é a mesma coisa. Se beberem a nossa água até aos sete anos de idade, nada vos pode matar a não ser uma bala". Ele bateu com o peito e riu-se.
Um médico inglês, em serviço temporário em Cabul, disse calmamente: "Sabe, claro, ele não está a brincar. Tomemos a poliomielite, que atinge tantas crianças num país anti-séptico como a América ...".
"Aqui nenhuma criança apanha poliomielite", insistiu Moheb Khan. "Mas vocês europeus que vêm ter connosco mais tarde, quando ainda não tiveram as inoculações que a nossa água dá ... Quantos casos tivemos de poliomielite entre os europeus?"
"Muitos, mesmo no meu tempo", concordou o médico gordo.
Ouviu-se um som à porta e num instante apareceu a menina Maxwell, corada pelo frio profundo e por alguma experiência que a tinha deixado atordoada. "É demais", chorou ela numa espécie de entusiasmo selvagem.
"O que aconteceu?" muitas vozes gritaram.
"Esta manhã", disse ela entusiasmada. "Os três mullahs gritaram comigo".
"Sabemos sobre esse infeliz caso", disse Sir Herbert consoladoramente.
"Não me importei", disse a Sra. Maxwell. "Deixei Omaha para ver o Afeganistão e adoro-o". Ao ver Moheb, ela correu para ele e pegou-lhe nas mãos. "O que acha que eu acabei de ver? Não a duzentos metros da embaixada?"
"Mais mullahs?" Moheb perguntou calmamente.
"Lobos!" A menina Maxwell relatou. "Sim, uma enorme matilha de lobos. Eles corriam por um campo aberto onde a neve era espessa".
"As tempestades expulsaram-nos das montanhas". Moheb Khan explicou. "Nesta altura do ano ..."
"Atacariam ... um homem?" perguntou alguém.
"Têm uma fome voraz", respondeu Moheb. "De manhã podem ouvir ... Bem, eles são lobos, descendo do Hindu Kush".
O conceito de lobos selvagens, correndo numa matilha pela periferia de Cabul, correndo até que encontram um animal ou um humano, lançou um feitiço de terror sobre o grupo que se tinha reunido para ler uma comédia. Sentimo-nos gelados e Sir Herbert ordenou ao seu criado afegão que atirasse mais troncos para a lareira.
Sentimo-nos muito próximos um dos outros e o nosso grupo tornou-se mais compacto. A menina Maxwell, tenho o prazer de dizer, não tentou monopolizar o centro das atenções. Simplesmente relatou: "Eles não eram de todo como os lobos na Walt Disney. Eram animais, grandes animais desgrenhados e aterrorizadores".
"Tinham dentes compridos?" perguntou a Signorina Risposi.
"Não sei. Em tal momento... Eles atiraram-se ao nosso carro. Se eu tivesse conduzido, não sei o que teria feito. Mas o nosso rapaz, Sadruddin, estava no comando e tocou a buzina com força. Como um animal enorme com muitas pernas, eles desviaram-se e desapareceram".
"Onde?" perguntou a rapariga sueca.
"Em direcção à cidade", disse a menina Maxwell, apontando para onde todos nós vivíamos.
"É uma razão pela qual construímos muros altos", Moheb Khan reflectiu em francês.
"Esta é uma terra de contrastes espantosos", concordou o embaixador francês.
"Será que os lobos o surpreendem?" Moheb perguntou ao público em geral em inglês. "Antes de lermos a peça, digam-me. Será que os lobos vos surpreendem?"
"Não", respondeu o embaixador francês em inglês. "Quando chegarmos a Cabul esperamos... Bem, esperamos o Hindu Kush".
"Mas nunca estamos preparados para o que esperamos", observou Sir Herbert. Também ele estava disposto a adiar a leitura da peça. Afinal de contas, no Inverno em Cabul pouco importava quando uma festa terminava... às dez horas, ou uma, ou quatro. "Lembro-me de quando estive estacionado na Índia. Foi antes da guerra". Ele não disse: "Eram dias bons, aqueles", mas sabíamos que ele tencionava que pensássemos assim.
"Eu estava a caçar em Caxemira e anunciei um dia que ia sair com os meus portadores nativos para apanhar um urso castanho de Caxemira. "Um homem no bar de Srinagar, um completo estranho, perguntou: 'Tem a certeza de que quer matar um urso caxemirense, Sir Herbert? Eu respondi que tencionava fazê-lo e sem dúvida que os meus modos implicavam que estava irritado com a sua pergunta".
O servo afegão entrou para colocar no fogo alguns troncos preciosos e cada um de nós aproximou-se de outra pessoa, pois o vento lá fora era audível. "O estranho ignorou a minha rejeição e perguntou novamente: 'Sir Herbert, sabe alguma coisa sobre o urso de Caxemira? Respondi, com alguma irritação, 'É um urso'. Eu vi-o no jardim zoológico de Simla. Roger Whats-hisname disparou num". O homem pressionou-me, 'Mas já disparou num?'.
"'Não', respondi, e o homem disse com firmeza, 'Então não tem o direito de ter uma opinião sobre este assunto. Sir Herbert, não deve disparar contra este urso em particular, na verdade não o deve fazer". Agradeci-lhe pelo seu incómodo e marchei para fora do bar, mas a caminho do tiroteio, um dos meus guias perguntou-me em Caxemira se alguma vez tinha caçado os ursos do seu país, e quando eu disse que não, ele sugeriu que voltássemos. Isto aguçou-me o apetite de tal forma que eu estimulei os cavalos e viemos para aquela parte de Caxemira onde se encontram os ursos castanhos.
"Caçámos durante algum tempo e não vimos nada, mas em direcção ao anoitecer encontrámos um matagal, e embora não tenha conseguido ver claramente a besta, pude ver que era um urso e disparei. Não matei o urso o que é uma pena, pois tinha-o ferido mortalmente".
Sir Herbert parou a sua narrativa e por um momento pensei que ele se tinha empenhado mais na sua narrativa do que tinha previsto. Ele não queria continuar, isso era óbvio, mas tomou um gole de whisky e disse: "Suponho que nunca ninguém nesta sala ouviu um urso de Caxemira. Ele tem uma voz como um ser humano ... como uma mulher em extrema dor. Quando é ferido, ele bate no seu caminho através da mata chorando como uma mãe ferida. Quase se consegue ouvir as palavras. Geme e geme e está obviamente prestes a morrer de dor mortal. É ...". Ele procurou palavras, estendeu a sua mão direita e deu um murro no ar.
"É ..."
De um lugar perto do fogo, Lady Margaret disse: "Está a estilhaçar a mente. Sir Herbert queria deixar a mata, mas os portadores avisaram-no de que tinha de acabar com o urso. Esse era o seu dever. Então ele mergulhou na mata - os homens disseram-me - mas o urso tinha coxeado para o bosque mais profundo". Marido e mulher caíram em silêncio, e nós ouvimos o vento que se elevava, soprando para baixo o último dos nevões do Inverno.
"Segui o urso soluçante durante cerca de uma hora", disse Sir Herbert em silêncio. "Foi fácil, porque a besta gritava e chorava constantemente. Era positivamente assustador. Aquele urso não era um animal. Era tudo o que os homens atiravam, as perdizes, os veados, os coelhos. Digo-vos, aquele urso falou comigo, gritando na sua dor. Finalmente encontrei-o exausto por uma árvore. Mesmo quando me encontrei com ela, chorou novos lamentos. Por Deus, eu digo-vos que o urso...".
"Disparou contra ele?" perguntou o embaixador francês em francês.
"Sim. Não sei como, mas disparei. Depois corri de volta a Srinagar para encontrar o homem que me tinha avisado no bar, mas ele tinha desaparecido".
"Qual é o objectivo desta história, Sir Herbert?" perguntou Moheb Khan. "Certamente se esta noite matarmos um lobo, ele não se comportará assim".
"A questão é, Moheb Khan, que nenhum de nós nesta sala estava preparado para o que esperávamos no Afeganistão. A senhora, Miss Maxwell, o seu governo em Washington não lhe entregou um relatório bem dactilografado sobre Cabul? Temperatura agreste. Vista-se com roupas quentes. Espere disenteria".
"Sim", a menina Maxwell riu-se.
"E era tudo verdade, não era?"
"Sim."
"Mas será que a preparou para hoje? Levantar-se às seis da manhã para escrever uma peça de teatro porque queria estar aqui connosco? Ser agredido por mullahs no bazar? Ver lobos a correr atrás do seu carro?"
"Não", disse calmamente a menina Maxwell. "Os relatórios em Washington não me prepararam para nada disso. Nunca sonhei que pudesse encontrar um quarto em qualquer parte do mundo tão quente, tão humano como este. Quase toda a gente de quem gosto profundamente está aqui mesmo, esta noite. Quanto aos mullahs e aos lobos, também não estava preparado para eles. Neste momento, não acredito que eles tenham acontecido".
"Exactamente o que eu queria dizer", Senhor. Herbert disse, de mãos no ar em direcção ao grupo. "A realidade não me preparou de forma alguma para os ursos de Caxemira. Tenho a certeza de que esse terrível incidente nunca aconteceu.
Mas, Miss Maxwell, daqui a alguns anos, esses lobos serão tão reais para si como aquele urso abatido é para mim. E para cada um de nós, daqui a alguns anos, o Afeganistão também será real".
"Fazeis parecer demasiado difícil de compreender o meu país".
Moheb Khan contradisse. "É muito fácil, na verdade. Basta ler o que o Coronel Sir Hungerford Holdich disse sobre nós na Décima Primeira Edição da Enciclopédia Britannica". Ele pronunciou os nomes com uma precisão exagerada.
"O que está a dizer", perguntou a rapariga sueca em francês.
"Com a sua permissão", disse Moheb Khan, curvando-se a Sir Herbert e tirando da prateleira da biblioteca o Volume I da Britannica. Abrindo-o ao artigo sobre o Afeganistão ele leu com sotaque sardónico:
"Os afegãos, votados ao derramamento de sangue desde a infância, estão familiarizados com a morte e são audazes no ataque, mas facilmente desencorajados pelo fracasso; excessivamente turbulentos e insubmissos à lei ou à disciplina; aparentemente francos e afáveis de maneira, especialmente quando esperam ganhar algum objecto, mas capazes da mais grosseira brutalidade quando essa esperança cessa. Sem escrúpulos em perjúrio, traiçoeiros, vaidosos e insaciáveis, apaixonados pela vingança, que satisfarão à custa das suas próprias vidas e da forma mais cruel. Em nenhum lugar o crime é cometido por motivos tão triviais, ou com uma impunidade tão geral, embora quando é punido o castigo seja atroz. Entre eles, os afegãos são briguentos, intrigantes e desconfiados; os distanciamentos e afetos são de ocorrência constante; o viajante esconde e representa erroneamente o tempo e a direcção da sua viagem. O afegão é, por raça e natureza, uma ave de rapina. Se por hábito e tradição respeita um estranho dentro do seu limiar, ainda considera legítimo avisar um vizinho da presa que se encontra em pé, ou mesmo ultrapassar e saquear o seu hóspede depois de ter abandonado o seu telhado. A repressão do crime e a exigência de impostos, ele considera igualmente como tirania. Os afegãos vangloriam-se eternamente da sua linhagem, da sua independência e da sua proeza. Eles olham para os afegãos como a primeira das nações, e cada homem olha para si próprio como o igual de qualquer afegão."
"Isto é tudo um parágrafo", avisou-nos Moheb Khan, "e eu costumava perguntar-me quanto tempo demoraria a adquirir os atributos que eu, como um típico afegão, era suposto ter".
Enganoso, mentiroso, enganador eu era, mas o que é que supões que me impediu de me qualificar? Aquela parte incómoda sobre a ave de rapina.
"Tinham dentes compridos?" perguntou a Signorina Risposi.
"Não sei. Em tal momento... Eles atiraram-se ao nosso carro. Se eu tivesse conduzido, não sei o que teria feito. Mas o nosso rapaz, Sadruddin, estava no comando e tocou a buzina com força. Como um animal enorme com muitas pernas, eles desviaram-se e desapareceram".
"Onde?" perguntou a rapariga sueca.
"Em direcção à cidade", disse a menina Maxwell, apontando para onde todos nós vivíamos.
"É uma razão pela qual construímos muros altos", Moheb Khan reflectiu em francês.
"Esta é uma terra de contrastes espantosos", concordou o embaixador francês.
"Será que os lobos o surpreendem?" Moheb perguntou ao público em geral em inglês. "Antes de lermos a peça, digam-me. Será que os lobos vos surpreendem?"
"Não", respondeu o embaixador francês em inglês. "Quando chegarmos a Cabul esperamos... Bem, esperamos o Hindu Kush".
"Mas nunca estamos preparados para o que esperamos", observou Sir Herbert. Também ele estava disposto a adiar a leitura da peça. Afinal de contas, no Inverno em Cabul pouco importava quando uma festa terminava... às dez horas, ou uma, ou quatro. "Lembro-me de quando estive estacionado na Índia. Foi antes da guerra". Ele não disse: "Eram dias bons, aqueles", mas sabíamos que ele tencionava que pensássemos assim.
"Eu estava a caçar em Caxemira e anunciei um dia que ia sair com os meus portadores nativos para apanhar um urso castanho de Caxemira. "Um homem no bar de Srinagar, um completo estranho, perguntou: 'Tem a certeza de que quer matar um urso caxemirense, Sir Herbert? Eu respondi que tencionava fazê-lo e sem dúvida que os meus modos implicavam que estava irritado com a sua pergunta".
O servo afegão entrou para colocar no fogo alguns troncos preciosos e cada um de nós aproximou-se de outra pessoa, pois o vento lá fora era audível. "O estranho ignorou a minha rejeição e perguntou novamente: 'Sir Herbert, sabe alguma coisa sobre o urso de Caxemira? Respondi, com alguma irritação, 'É um urso'. Eu vi-o no jardim zoológico de Simla. Roger Whats-hisname disparou num". O homem pressionou-me, 'Mas já disparou num?'.
"'Não', respondi, e o homem disse com firmeza, 'Então não tem o direito de ter uma opinião sobre este assunto. Sir Herbert, não deve disparar contra este urso em particular, na verdade não o deve fazer". Agradeci-lhe pelo seu incómodo e marchei para fora do bar, mas a caminho do tiroteio, um dos meus guias perguntou-me em Caxemira se alguma vez tinha caçado os ursos do seu país, e quando eu disse que não, ele sugeriu que voltássemos. Isto aguçou-me o apetite de tal forma que eu estimulei os cavalos e viemos para aquela parte de Caxemira onde se encontram os ursos castanhos.
"Caçámos durante algum tempo e não vimos nada, mas em direcção ao anoitecer encontrámos um matagal, e embora não tenha conseguido ver claramente a besta, pude ver que era um urso e disparei. Não matei o urso o que é uma pena, pois tinha-o ferido mortalmente".
Sir Herbert parou a sua narrativa e por um momento pensei que ele se tinha empenhado mais na sua narrativa do que tinha previsto. Ele não queria continuar, isso era óbvio, mas tomou um gole de whisky e disse: "Suponho que nunca ninguém nesta sala ouviu um urso de Caxemira. Ele tem uma voz como um ser humano ... como uma mulher em extrema dor. Quando é ferido, ele bate no seu caminho através da mata chorando como uma mãe ferida. Quase se consegue ouvir as palavras. Geme e geme e está obviamente prestes a morrer de dor mortal. É ...". Ele procurou palavras, estendeu a sua mão direita e deu um murro no ar.
"É ..."
De um lugar perto do fogo, Lady Margaret disse: "Está a estilhaçar a mente. Sir Herbert queria deixar a mata, mas os portadores avisaram-no de que tinha de acabar com o urso. Esse era o seu dever. Então ele mergulhou na mata - os homens disseram-me - mas o urso tinha coxeado para o bosque mais profundo". Marido e mulher caíram em silêncio, e nós ouvimos o vento que se elevava, soprando para baixo o último dos nevões do Inverno.
"Segui o urso soluçante durante cerca de uma hora", disse Sir Herbert em silêncio. "Foi fácil, porque a besta gritava e chorava constantemente. Era positivamente assustador. Aquele urso não era um animal. Era tudo o que os homens atiravam, as perdizes, os veados, os coelhos. Digo-vos, aquele urso falou comigo, gritando na sua dor. Finalmente encontrei-o exausto por uma árvore. Mesmo quando me encontrei com ela, chorou novos lamentos. Por Deus, eu digo-vos que o urso...".
"Disparou contra ele?" perguntou o embaixador francês em francês.
"Sim. Não sei como, mas disparei. Depois corri de volta a Srinagar para encontrar o homem que me tinha avisado no bar, mas ele tinha desaparecido".
"Qual é o objectivo desta história, Sir Herbert?" perguntou Moheb Khan. "Certamente se esta noite matarmos um lobo, ele não se comportará assim".
"A questão é, Moheb Khan, que nenhum de nós nesta sala estava preparado para o que esperávamos no Afeganistão. A senhora, Miss Maxwell, o seu governo em Washington não lhe entregou um relatório bem dactilografado sobre Cabul? Temperatura agreste. Vista-se com roupas quentes. Espere disenteria".
"Sim", a menina Maxwell riu-se.
"E era tudo verdade, não era?"
"Sim."
"Mas será que a preparou para hoje? Levantar-se às seis da manhã para escrever uma peça de teatro porque queria estar aqui connosco? Ser agredido por mullahs no bazar? Ver lobos a correr atrás do seu carro?"
"Não", disse calmamente a menina Maxwell. "Os relatórios em Washington não me prepararam para nada disso. Nunca sonhei que pudesse encontrar um quarto em qualquer parte do mundo tão quente, tão humano como este. Quase toda a gente de quem gosto profundamente está aqui mesmo, esta noite. Quanto aos mullahs e aos lobos, também não estava preparado para eles. Neste momento, não acredito que eles tenham acontecido".
"Exactamente o que eu queria dizer", Senhor. Herbert disse, de mãos no ar em direcção ao grupo. "A realidade não me preparou de forma alguma para os ursos de Caxemira. Tenho a certeza de que esse terrível incidente nunca aconteceu.
Mas, Miss Maxwell, daqui a alguns anos, esses lobos serão tão reais para si como aquele urso abatido é para mim. E para cada um de nós, daqui a alguns anos, o Afeganistão também será real".
"Fazeis parecer demasiado difícil de compreender o meu país".
Moheb Khan contradisse. "É muito fácil, na verdade. Basta ler o que o Coronel Sir Hungerford Holdich disse sobre nós na Décima Primeira Edição da Enciclopédia Britannica". Ele pronunciou os nomes com uma precisão exagerada.
"O que está a dizer", perguntou a rapariga sueca em francês.
"Com a sua permissão", disse Moheb Khan, curvando-se a Sir Herbert e tirando da prateleira da biblioteca o Volume I da Britannica. Abrindo-o ao artigo sobre o Afeganistão ele leu com sotaque sardónico:
"Os afegãos, votados ao derramamento de sangue desde a infância, estão familiarizados com a morte e são audazes no ataque, mas facilmente desencorajados pelo fracasso; excessivamente turbulentos e insubmissos à lei ou à disciplina; aparentemente francos e afáveis de maneira, especialmente quando esperam ganhar algum objecto, mas capazes da mais grosseira brutalidade quando essa esperança cessa. Sem escrúpulos em perjúrio, traiçoeiros, vaidosos e insaciáveis, apaixonados pela vingança, que satisfarão à custa das suas próprias vidas e da forma mais cruel. Em nenhum lugar o crime é cometido por motivos tão triviais, ou com uma impunidade tão geral, embora quando é punido o castigo seja atroz. Entre eles, os afegãos são briguentos, intrigantes e desconfiados; os distanciamentos e afetos são de ocorrência constante; o viajante esconde e representa erroneamente o tempo e a direcção da sua viagem. O afegão é, por raça e natureza, uma ave de rapina. Se por hábito e tradição respeita um estranho dentro do seu limiar, ainda considera legítimo avisar um vizinho da presa que se encontra em pé, ou mesmo ultrapassar e saquear o seu hóspede depois de ter abandonado o seu telhado. A repressão do crime e a exigência de impostos, ele considera igualmente como tirania. Os afegãos vangloriam-se eternamente da sua linhagem, da sua independência e da sua proeza. Eles olham para os afegãos como a primeira das nações, e cada homem olha para si próprio como o igual de qualquer afegão."
"Isto é tudo um parágrafo", avisou-nos Moheb Khan, "e eu costumava perguntar-me quanto tempo demoraria a adquirir os atributos que eu, como um típico afegão, era suposto ter".
Enganoso, mentiroso, enganador eu era, mas o que é que supões que me impediu de me qualificar? Aquela parte incómoda sobre a ave de rapina.
(continua)
No comments:
Post a Comment