Uma tela de linho cru, como a vida autêntica, gasta, quebrada aqui e ali, esboroada, com buracos até, com rectas indecisas, atravessada pela linha da vida, aquele vermelho sangue que nos percorre o corpo a levar a sorte, nos venenos da vida e da morte.
J A N A I N E , B E R L I Nwww.eine-art-galerie.de
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