A esperança é uma startup de liberdade

 

Estamos passados o meio de Novembro. Cai uma chuvinha miúda que bate de mansinho na grade da varanda. É uma chuva sossegada, pessoana. O meu jasmim resolveu florescer agora. Bom dia.

Bom dia

 

🇺🇦 Bom dia

 

A minha esposa Lyubov pintou este retrato do nosso presidente.

- Viktor Kravchuk

Bom dia

 

Uma tarantela tocada na guitarra Sabionari, uma das 5 guitarras Stradivarius que ainda existem e a única que ainda está em condições de ser tocada. Rolf Lislevand a tocar a Tarantela de Santiago de Múrcia.

Um post florido para alegrar a manhã

Bolbos de Primavera. Andam por aí à venda. 

2 minutos de dança por dia nem sabe o bem que lhe fazia

 

Porque é que o sapateado desapareceu?

Bom dia

 

Living the good life

 

Onde uns vêem obstáculos outros vêm oportunidades

 

That’s insane😳 pic.twitter.com/1fP4caKGH9

— Big_Hetty (@HenriettaSheman) May 31, 2025

Bom dia

Bom dia 🛼

 

A patinadora portuguesa júnior Madalena Costa 🇵🇹 conquistou o 🥇 ouro em Freeskating no AIS Trieste com uma prestação irrepreensível e uma pontuação incrível!

Madalena estabeleceu um novo recorde pessoal em componentes e alcançou a pontuação técnica mais alta em toda a competição.

Um talento extraordinário que encarna na perfeição o espírito da Patinagem Artística: técnica, paixão e evolução contínua.

A Final da Série Internacional Artística é em Reggio Emilia, Itália 🇮🇹 de 7 a 15 de junho! 🛼

World Skate

É desta?

 

Vem aí o bom tempo. As lagartixas já se começam a ver por aí.

DAVID HOCKNEY

Bom dia (para acordar dorminhocos)

 

A natureza prevalece sobre a civilização

 

Farm, Haliburton (1940) de Franklin Carmichael, membro do Grupo dos Sete. 

Carmichael (1890-1945) trabalhou principalmente com aguarelas, mas este trabalho exuberante foi realizado a óleo. 

Bom dia

 

Bom dia

 

Bom dia

 

Puffin a entrar 🐦

por Carl Bovis

Cat in the rain

 

Shou Xin (手訫) from Henan, China

Gato à chuva

pequeno conto

de Ernest Hemingway

Havia apenas dois americanos hospedados no hotel. Não conheciam nenhuma das pessoas por quem passavam nas escadas, no caminho de ida e volta para o quarto. O quarto deles era no segundo andar, virado para o mar. Também estava virado para o jardim público e para o monumento à guerra. No jardim público, havia grandes palmeiras e bancos verdes. Quando estava bom tempo, havia sempre um artista com o seu cavalete. Os artistas gostavam da forma como as palmeiras cresciam e das cores vivas dos hotéis virados para os jardins e para o mar. Os italianos vinham de muito longe para olhar para o monumento à guerra. Era feito de bronze e brilhava à chuva. Estava a chover. A chuva pingava das palmeiras. A água formava poças nos caminhos de cascalho. O mar quebrava numa longa linha à chuva e deslizava de novo pela praia para subir e quebrar de novo numa longa linha à chuva. Os carros desapareceram da praça junto ao monumento à guerra. Do outro lado da praça, à porta do café, um empregado de mesa olhava para a praça vazia.

A mulher americana estava à janela a olhar para fora. Lá fora, mesmo por baixo da janela, um gato estava agachado debaixo de uma das mesas verdes a pingar. O gato tentava tornar-se mais compacto para não apanhar os pingos.

“Vou lá abaixo buscar o gatinho”, disse a mulher americana.

“Eu faço-o”, ofereceu o marido da cama.

“Não, eu apanho-o. O pobre gatinho está a tentar manter-se seco debaixo de uma mesa.”

O marido continuou a ler, apoiado nas duas almofadas no lado dos pés da cama.

“Não te molhes”, disse ele.

A mulher desceu as escadas e o dono do hotel levantou-se e fez-lhe uma vénia quando ela passou pelo escritório. A sua secretária ficava no fundo do escritório. Era um homem velho e muito alto.

Il piove, diz a mulher. Ela gostava do dono do hotel.

Si, si, Signora, brutto tempo. O tempo está muito mau”.

Ele estava atrás da sua secretária, no fundo da sala escura. A mulher gostava dele. Gostava da forma mortalmente séria como ele recebia as queixas. Gostava da forma como ele a queria servir. Gostava da forma como ele se sentia em relação a ser hoteleiro. Gostava do seu rosto velho e pesado e das suas mãos grandes.

Gostando dele, abriu a porta e olhou para fora. Estava a chover com mais força. Um homem com uma capa de borracha atravessa a praça vazia em direção ao café. O gato deve estar à direita. Talvez ela pudesse ir junto, por baixo do beiral. Quando está à entrada da porta, um guarda-chuva abre-se atrás dela. Era a criada que cuidava do quarto.

“Não deve molhar-se” e sorriu, falando italiano. Claro que foi o dono do hotel que a mandou.

Com a criada a segurar o guarda-chuva, andou ao longo do caminho de cascalho até estar debaixo da janela. A mesa estava lá, pintada de verde brilhante pela chuva, mas o gato tinha desaparecido. De repente, sentiu-se desiludida. A empregada olhou para ela.

Ha perduto qualque cosa, Signora?

“Havia um gato”, disse a rapariga americana.

“Um gato?”

Si, il gatto.

“Um gato?” a empregada riu-se. “Um gato à chuva?”

“Sim”, disse ela, ‘debaixo da mesa’. Depois, “Oh, queria muito um gato. Queria ter um gatinho.”

Quando ela falou em inglês, a cara da criada ficou tensa.

Anda, Signora, disse ela. “Temos de voltar para dentro. Vai ficar molhada”.

“Acho que sim”, disse a rapariga americana.

Voltaram pelo caminho de cascalho e entraram pela porta. A empregada ficou cá fora para fechar o guarda-chuva. Quando a rapariga americana passou pelo escritório, o padrone fez uma vénia da sua secretária. A rapariga sentiu-se muito pequena e apertada. O padrone fazia-a sentir-se muito pequena e, ao mesmo tempo, muito importante. Teve uma sensação momentânea de ser de suprema importância. Subiu as escadas. Abriu a porta do quarto. George estava na cama, a ler.

“Apanhaste o gato?” perguntou ele, pousando o livro.

“Já tinha desaparecido."

“Pergunto-me para onde terá ido”, disse ele, descansando os olhos da leitura.

Ela sentou-se na cama.

“Queria-o tanto”, disse ela. “Não sei porque é que o queria tanto. Queria aquele pobre gatinho. Não tem piada nenhuma ser um pobre gatinho à chuva.”

George estava a ler outra vez.

Ela foi até lá e sentou-se em frente ao espelho do toucador, olhando para si própria com o espelho de mão. Estudou o seu perfil, primeiro de um lado e depois do outro. Depois estudou a parte de trás da cabeça e o pescoço.

“Não achas que seria uma boa ideia deixar o meu cabelo crescer?”, pergunta, olhando de novo para o seu perfil.

George olhou para cima e viu a parte de trás do pescoço dela, cortada como a de um rapaz.

"Gosto dele como está."

“Estou tão cansada disto”, disse ela. “Estou tão cansada de parecer um rapaz.”

George mudou de posição na cama. Não tinha desviado o olhar dela desde que ela começou a falar.

“Estás muito bonita”, disse ele.

Ela pousou o espelho na cómoda, foi até à janela e olhou para fora. Estava a ficar escuro.

“Quero puxar o meu cabelo para trás, bem apertado e liso, e fazer um grande nó na parte de trás que eu possa sentir”, disse ela. “Quero ter um gatinho que se sente ao meu colo e ronrone quando lhe faço festas.”

“Sim?” disse George da cama.

“E quero comer numa mesa com as minhas próprias pratas e quero velas. E quero que seja primavera e quero pentear-me em frente a um espelho e quero um gatinho e quero roupas novas.”

“Oh, cala-te e arranja alguma coisa para ler”, disse George. Ele estava a ler outra vez.

A sua mulher olhou pela janela. Já estava bastante escuro e ainda chovia nas palmeiras.

“De qualquer forma, quero um gato”, disse ela, ”quero um gato. Quero um gato agora. Se não posso ter cabelo comprido ou qualquer diversão, posso ter um gato.”

Jorge não estava a ouvir. Estava a ler o seu livro. A sua mulher olhava pela janela, onde a luz se tinha acendido na praça.

Alguém bateu à porta.

Avanti, disse George. Levantou os olhos do livro.

Na entrada estava a empregada. Segurava um grande gato carapaça de tartaruga, apertado contra si e balançando contra o seu corpo.

“Com licença”, disse ela, ”o padrone pediu-me para trazer isto para a Signora.”

Bom dia

 

(antecipando o dia do amigo 🙂)

Today

 

“Today is one of those excellent January partly cloudies in which light chooses an unexpected part of the landscape to trick out in gilt, and then shadow sweeps it away. You know you’re alive. You take huge steps, trying to feel the planet’s roundness beneath your feet.”

Annie Dillard, Pilgrim at Tinker Creek

Jacob van Ruisdael (Haarlem 1628 - Amesterdão 1682)

Paisagem de praia com dunas